racconto di Martina, illustrazione di Cristina.
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Non come quando chiudeva gli occhi e tentava di rammentare il suono della sua voce. Non come quando nel mondo dei sogni poteva talvolta riavere per una notte ciò che aveva perduto. Cantò come le domeniche sulla terrazza. Cantò come sotto il vecchio olmo. Cantò come in quella vita passata che era stata la sua.
I passi incerti delle due anime alle sue spalle si congelarono come fuori dal tempo, il volto della madre rigato di lacrime, le braccia del padre rivolte verso il cielo, a benedire la miracolosa cura che aveva ridato loro la vita.
Una lacrima scese a sfiorare i petali del bucaneve.
Ma la sua era solo una leggenda. E le leggende sono per i bambini. O almeno, così dicono i grandi.